雨，越下越大。
豆大的雨点砸在开福寺广场的青石板上，溅起一片白茫茫的水雾。张无极跪在冰冷的石阶上，额头一次次撞向地面。每一次叩首，都伴随着一声压抑的呜咽，像一头受伤的野兽在黑暗中舔舐伤口。血水混着雨水，在他身下蜿蜒成一条细小的溪流，很快被滂沱大雨冲淡、冲散。
“菩萨！佛祖！”他的声音嘶哑，几乎被雨声吞没，“我求你们！让我妈活过来！我愿意折寿十年！我愿意下地狱！”
他哭得撕心裂肺，肺里像塞满了湿透的棉花，每一次呼吸都带着灼痛。他想起母亲最后一次化疗后苍白的笑脸，想起她颤抖的手握着他的手说“别怕，妈没事”，想起她藏在枕头下的止痛药，想起她偷偷拔掉的输液管……这些画面像刀子一样剜着他的心。
就在这时——
一个沙哑的声音穿透雨幕，带着几分戏谑，几分苍凉：
“哪里不平哪有我，
哪里有我哪里平。”
声音不大，却奇异地压过了雨声，清晰地传入张无极耳中。
他猛地抬头。
一个流浪汉站在雨中，离他不过三步远。那人披着一块破旧的塑料布，勉强遮住上半身，下半身的裤子早已湿透，裤脚沾满泥浆，脚上一双看不出颜色的胶鞋。他手里拎着半瓶红星二锅头，酒气混着雨水，在潮湿的空气中弥漫出一股刺鼻的酸腐味。
流浪汉走到张无极面前，浑浊的眼睛直勾勾地盯着他的眉心，忽然咧嘴一笑，露出一口参差不齐的黄牙，那笑容在昏暗的光线下显得有些诡异。
“好！好！好！”他连说三声，声音陡然拔高，“我活了六十年，今日才见这等极品悬针纹！”
张无极一愣，雨水顺着他的发梢流进眼睛，火辣辣地疼：“什么？”
“悬针纹！”流浪汉伸出粗糙如树皮的手指，毫不避讳地戳向张无极的眉心。那手指冰凉，带着一股浓重的汗味和酒气。“你这纹，从眉心直贯印堂，笔直如剑，深如刀削——是‘真悬针’！更妙的是——”他眯起眼，凑得更近，几乎要贴上张无极的脸，“纹尾分叉，呈‘八字走向’，这叫‘转脚纹’，凶性转吉，主大富大贵！”
张无极怒极反笑，笑声在雨中显得格外凄厉：“你疯了吧？我他妈连妈都没了，欠一屁股债，房子明天就要断租，你还说我大富大贵？你是在可怜我，还是在嘲笑我？”
流浪汉不恼，反而收起笑容，眼神变得深邃起来。他后退半步，再次上下打量张无极，那目光仿佛能穿透皮肉，直视灵魂。
“你眼有神光，”他缓缓道，“虽困顿却不失锐气，那是‘困龙抬头’之象；耳垂厚实，如垂珠，主福泽深厚，晚年有靠；鼻梁有骨，不塌不歪，是‘贫而有志，贱而有德’之相。”他顿了顿，声音低沉而笃定，“你现在的苦，是‘天将降大任’前的磨难。你信我，三个月内，必有转机。”
“信你？”张无极冷笑，雨水顺着他的下巴滴落，“我连饭都吃不起，手机都快欠费了，你还让我信你？信你这身破衣服，还是信你这半瓶酒？”
他摸出身上最后八块钱，几张皱巴巴、沾着雨水的纸币，看也不看，直接扔向流浪汉。钱币落在水洼里，发出“扑通”几声轻响。
流浪汉弯腰，慢悠悠地捡起钱，仔细抚平，塞进怀里。他咧嘴一笑，露出黄牙：“你给的不是钱，是‘信’。这一信，比金子贵。”
他转身要走，脚步蹒跚，却又突然回头。雨幕中，他的身影模糊，声音却异常清晰，一字一句，如钉子般钉进张无极的脑海：
“听我一句：回家后，在你住宅西北角，放一座铜制文昌塔，每日供香三炷；在屋四角，各放七粒米，每日用盐水洗面洗手，七七四十九日，好运自至。”
说完，他哼着一首不成调的小曲，摇摇晃晃地消失在茫茫雨幕中，像一缕被风吹散的烟。
张无极呆呆地跪在原地，雨水冲刷着他的脸，分不清是雨是泪。他低头看着自己空空的手掌，又摸了摸眉心那道被磕破的伤口——那里，真的有一道深纹，从童年起就存在，他从未在意。
“悬针纹？转机？文昌塔？七粒米？”他喃喃自语，每一个词都像天方夜谭。
可那流浪汉的眼神，那笃定的语气，那句“你给的不是钱，是‘信’”，却在他心中留下了一道无法抹去的痕迹。
雨，不知何时停了。
东方天际，泛起一丝鱼肚白。
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