矿洞里不记年。 陈平忘了火把点燃又熄灭了多少根。
时间，就是石壁上那单调的滴水声，“滴答”，“滴答”，永无休止。
侧室里那三只陶罐，是唯一的活物。青绿的嫩芽早已舒展，在这片死寂里，绿得扎眼。他每日吐纳，修那“水磨”的功夫。日子过得慢，也安稳。
可人就是这样，安稳久了，心就活了。一活，就静不下来。
他开始想起燕尾城。那座城，那些人。
侄孙守义，收到了那封信么？王家那条地头蛇，可曾收敛？那株好不容易才发芽的“仙苗”，可还安好？
这些斩不断的“凡俗”，像矿洞里的阴风，顺着他道心的缝隙，“呼呼”往里钻。
他变得多疑。
每日天不亮，他得去检查三遍洞口那几道兽筋绊索。明明刚拉扯过，结实得很，可过个把时辰，他又忍不住想再去摸一遍。
幻听也来了。
入定时，那“滴答”的水声，会突然变调。变成沉重的脚步声，在主矿道外徘徊。
是那个黑衣修士？
有时，又变成暗河那“哗哗”的水流声，黏稠，诡异。仿佛那水里的“魅影”，已经爬上了岸。
他数次从定中惊醒，手里死死攥着那面丑陋的盾牌，背上全是冷汗。可侧室里，屁都没有。只有火把爆了个灯花，“噼啪”一响。
这份紧绷，在他又一次尝试运转“水磨”法门时，出了岔子。
他试图将那股土灵气磨得更细。识海里，守义那张焦虑的脸，和黑衣修士冰冷的目光，猛地撞在一起。
丹田里那片沉静的真元，瞬间乱了！
“噗！”
一口腥甜的鲜血喷在冰冷的岩壁上，溅红了那几片刚舒展开的嫩芽。
他瘫在地上，神识里像有无数根针在扎。真元反噬！
他没有半分犹豫，强行散了功。他比谁都清楚，这时候再强行运气，就是找死。
他强撑着那具撕裂般的身体，爬到墙角。
他抖着手摸出了《筑基心得》玉简。
他不去管那些高深的功法，只翻到最后那几篇，那位前辈记载的、关于“心性”的章节。
“……长生本就寂寞，求道者，先斩俗缘，再定道心。心若不坚，灵台蒙尘，则万般法力，皆为催命之符……”
他一遍又一遍，用沙哑的嗓子，低声念着。用前人那冰冷坚硬的道理，去镇压识海里的万千杂念。
可光读，不够。
那股子躁动和惶恐，还盘在骨头缝里，如附骨之蛆。
陈平缓缓站起身，身子还在晃。他踉跄着，抄起了墙角那把铁铲。
他走出了侧室，走进了那条新挖的、塌方的死路。
他开始挖。
没用半分法力。只凭着这具筑基期的肉身，凭着那股子在凡俗间刨食的蛮力。
“当！”
铁铲砸在坚硬的岩石上，火星四溅。巨大的反震力，“噗”一下，又一口腥甜的鲜血喷出。
他恍若未觉。
“当！当！当！”
他像一头发了疯的野兽，把所有的焦虑、恐惧、对前路的茫然，对燕尾城的牵挂，尽数倾注在这柄凡铁之上。
汗水很快浸透了衣衫，贴在身上冰冷刺骨。肌肉的酸痛，神识的刺痛，混成一锅滚烫的粥。
他只管挖。
他挖了七天七夜。
硬生生在那条死路里，又往前凿了十丈。碎石堆成了小山。
第七日黄昏，当他扔掉那柄早已卷刃的铁铲，整个人“大”字型瘫在自己挖出的碎石堆里时，他累得连一根手指头都动弹不得。
可他脑子里，那些幻听、那些杂念，全没了。
空空荡荡，只剩下极致的疲惫。
他用这最笨、最凡俗的法子，把那即将燎原的心魔，硬生生地“磨”死了。
他躺在冰冷的碎石上，望着洞顶那片永恒的黑暗，缓缓闭上了眼。
道心，竟在这场凡俗的劳作中，比任何一次吐纳，都更坚凝。
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