霜降这天，风里带了层冰碴子，刮在脸上生疼。豆宝缩着脖子往灶间跑，刚迈过门槛，就被一股暖流裹住——灶膛里的火正旺，铁锅上冒着白汽，娘正用铁铲翻炒着什么，油香混着肉香直往鼻孔里钻。
“娘，炖肉呢？”她凑过去，看见锅里是切成方块的五花肉，表皮已经煸得金黄，油星子“滋啦”溅在锅壁上。
“嗯，你沈爷爷说今儿霜降，得吃点暖的。”娘往锅里撒了把八角，“去叫你爹和沈爷爷过来，锅里还炖着萝卜，等下就开饭。”
豆宝刚跑到院门口，就看见沈爷爷拄着竹杖站在老槐树下，他穿着件深蓝色的厚棉袄，帽檐上沾着层白霜。“爷爷，我娘炖了肉，快进屋暖和暖和。”她伸手去扶，触到他的手，冰得像块玉。
“不急，”沈爷爷往院外指了指，“你看那是谁。”
豆宝顺着他指的方向望去，只见爹推着独轮车，车斗里装着捆干柴，还有个鼓鼓囊囊的布包。“爹！”她喊着跑过去，帮着把车往院里推。独轮车碾过结霜的地面，发出“咯吱”的声响，像在跟这冷天较劲。
“沈爷爷在呢？”爹擦了把汗，把布包往石桌上放，“刚从集上捎了块羊肉，咱今儿吃暖锅。”他解开布包，里面是块带骨的羊肉，肥瘦相间，还冒着点余温。
“好得很，”沈爷爷笑着捋了捋胡子，“霜降吃暖锅，来年不受寒。”他往灶间瞅了瞅，“我带了坛自酿的米酒，温着喝，驱驱寒。”
娘听见动静，从灶间探出头：“正好我把暖锅支上了，你们先坐，我切肉去。”
堂屋的方桌上，那口黑铁暖锅擦得锃亮，底下的炭盆已经生着了火，红通通的炭块映得锅沿都泛着暖光。娘把炖得酥烂的五花肉码在锅底，上面铺着切成滚刀块的萝卜，又摆上冻豆腐和泡发的腐竹，最后倒上熬了半天的骨汤，汤一沸，白汽“噗噗”地往上冒，把每个人的脸都熏得红扑扑的。
“沈爷爷，您尝尝这五花肉，我炖了两个时辰。”娘给沈爷爷盛了碗汤，“萝卜吸了肉香，比肉还好吃。”
沈爷爷抿了口汤，眉眼都舒展开了：“嗯，入味了。你这手艺，比镇上饭馆的强。”他往豆宝碗里夹了块羊肉，“快吃，这羊肉是山羊肉，不膻。”
爹正给炭盆添炭，火光映着他的侧脸，汗珠顺着脸颊往下淌，落在粗布棉袄上，洇出深色的印子。“今年的霜降比往年冷，”他往嘴里塞了块肉，“等下我去把菜窖的门再封厚点，别冻坏了白菜。”
“我跟你去。”豆宝嘴里塞得满满的，含糊不清地说。她夹起块冻豆腐，咬下去，汤汁在嘴里爆开，烫得直呼气，却舍不得吐出来。
沈爷爷看着她笑，把温好的米酒往爹跟前推了推：“喝点酒暖暖身子，等下干活才有劲。”米酒泛着淡淡的黄，喝在嘴里甜丝丝的，后味带着点微辣，从喉咙一直暖到肚子里。
“今年的萝卜长得瓷实，”娘又往锅里添了把青菜，“前儿挖的时候，个个都跟小秤砣似的。”她捞起块萝卜给沈爷爷，“您尝尝，这是咱自己种的，没打农药。”
沈爷爷咬了口，萝卜的清甜混着肉香，在嘴里化开。“好东西，”他点点头，“城里买不着这么地道的。”他忽然想起什么，从怀里掏出个布包，“给豆宝的，前儿赶集看见的，觉得好看。”
布包里是个红绳编的络子，坠着颗小小的桃木锁，刻着个“安”字。豆宝接过来，红绳在手里暖暖的，桃木锁摸起来光滑温润。“谢谢爷爷！”她立刻戴在脖子上，锁片贴着胸口，像揣了个小暖炉。
爹喝了口酒，看着她们笑：“沈爷爷最疼你了，回头让你娘给爷爷做双棉鞋，冬天穿暖和。”
“早做好了，”娘笑着说，“就等天气再冷点给您送去呢，里面絮的新棉花，软和。”
暖锅咕嘟咕嘟地煮着，把堂屋的寒气都赶跑了。窗外的风还在刮，呜呜地像在哭，可屋里的人谁也没在意——炭盆的火正旺，锅里的汤在唱，米酒的香混着肉香，还有沈爷爷讲的老故事，把这霜降的冷天，烘得热烘烘、软乎乎的。
豆宝把桃木锁攥在手里，看爹和沈爷爷碰杯，听娘在旁边絮叨着明天要晒红薯干，忽然觉得，这霜降的暖锅，炖的不只是肉和菜，是一家人的热乎气，是街坊邻居的实在情，是这日子里最踏实的暖。
等下帮爹封菜窖时，她要把这桃木锁好好藏在棉袄里，就像藏起这屋里的暖，走到哪儿，心里都是热的。
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