家里，暮色已悄然弥漫。忠云坐在巧女炕边，手里捧着一册破旧的课本，声音轻柔地读着。
巧女烧得迷迷糊糊，眼睛半睁着，偶尔捕捉到一两个熟悉的词，干裂的嘴角竟费力地向上弯了弯：
“姑……等我好了……你也教我……认字儿……”
忠云伸手，轻轻抚过侄女滚烫的额头，指尖感受到那灼人的热度，她点了点头，声音温柔却带着不易察觉的哽咽：
“好，等你好了，姑姑教你认字儿，教你唱《九九艳阳天》……”
灶门口，虞玉兰佝偻着身子，用火钳拨弄着奄奄一息的炭火。
跳跃的火光映着她沟壑纵横的脸，像南三河滩上那些虬结盘绕的老树根。
“丫头，”她突然开口，声音沙哑得像破旧的风箱，打破了屋里的沉寂，“居家那事……就当它是个屁，放了就没了！咱不攀他那高枝！
咱守着这几间土坯房，守着这几亩薄地，安分守己地刨食儿吃，比啥都强！稳稳当当的，才是真！”
忠云的目光从巧女烧红的小脸上移开，投向窗外。
暮色四合，远处的芦苇荡已融成一片巨大而沉默的黑影，如同蛰伏在湖边的、不怀好意的巨兽。
她想起居坦然临走前偷偷塞给她的那支钢笔，笔帽上那颗小小的红五星，在她书包的暗袋里，似乎还残留着一点他掌心的温度，如今却被这封信冻得冰凉。
昊文兰抱着终于睡熟的永英，小心翼翼地将大姐寄来的黄豆倒进一个豁了口的粗陶瓦罐里。
金黄的豆子哗啦啦滚落，发出清脆悦耳的声响，在这被沉重暮色和压抑叹息填满的屋子里，显得格外突兀，又格外珍贵。
“他爹……说得在理，”她一边仔细捡拾着偶尔蹦到地上的豆粒，一边低声说，更像是说给自己听，“日子……是实打实过出来的，不是靠嘴皮子喊出来的。
去年跟着敲锣打鼓，心都飘到天边去了，以为好日子是天上掉下来的馅饼……结果呢？锅砸了，粮断了，还不是得靠自个儿这双手，在泥里水里，一个汗珠子摔八瓣，才能挣回一口活命的吃食……”
忠云看着嫂子因怀孕而浮肿笨拙的手指，一颗一颗，极其珍重地捡起那些滚落的黄豆，仿佛捡起的是全家活下去的希望。
母亲的话，嫂子的话，甚至羌忠远那被“成分”压得抬不起头却依旧伸出的援手……像零星的碎片，在她混乱的心头碰撞、拼接。
她忽然模模糊糊地悟了。日子不是靠震天响的口号垒砌的空中楼阁，它就是一双手，一副肩膀，在泥泞里挣扎，在寒风中挺立，在绝境里也不放弃刨挖那一点活路的微光。
就像这洪泽湖畔无边无际的芦苇，野火烧不尽，洪水淹不死，只要根还在泥里，春风一起，总能挣出那点倔强的绿！
“吱呀——” 一声，院门被推开，裹挟进一股冰冷的潮气和水腥味。
姬忠楜和羌忠远一前一后走了进来，浑身湿透，头发梢都在往下滴水，裤腿冻得硬邦邦的，每走一步都带着冰碴摩擦的窸窣声。
“作死的讨债鬼啊！”虞玉兰又急又气，嘴里骂着，人却早已抓起炕上唯一一条还算干爽的破毛巾，跌跌撞撞地扑过去，“冻死你们这两个犟种就省心了！还不快把湿衣裳扒下来！”
羌忠远冻得嘴唇乌紫，牙齿咯咯打架，把手里一小捆同样湿漉漉、却透着干草香气的芦苇花塞给离他最近的忠云：
“忠云妹……这个……给巧女……敷腿……”他始终低着头，目光躲闪着不敢看忠云的眼睛，东西一递出，就像被火燎了似的，转身就往外冲，单薄的身影瞬间消失在浓重的暮色里。
忠云握着那捆带着河滩水汽和微弱阳光余温的芦苇花，怔怔地望着他消失的方向。
许多早已被“成分”这堵高墙隔断的、属于童年和少年的细碎片段，毫无预兆地翻涌上来——他偷偷把藏了许久、舍不得吃的半块水果糖塞进她手心时的温热。
他背起因玩耍摔断了腿、疼得哇哇大哭的幼年巧女，深一脚浅一脚跑向邻村郎中时，那急促的喘息和汗湿的后背。
课堂上，他趁先生转身，飞快地扔过一个小纸团，上面是他工工整整的字迹：
“这道题解法我写在背面”……那些被政治风云粗暴扫进角落的、微不足道却带着体温的情愫，如同手中这束潮湿的芦苇花，在心底那片被“右派”冻伤的土地上，悄然探出了一星微弱却执拗的绿芽。
姬忠楜把竹篓里那些黏滑蠕动的东西哗啦倒进一个豁口的黑陶罐里。
昊文兰已用仅存的几根干柴，在灶膛里生起了一小簇微弱却温暖的火苗。
忠云默默地揉搓着手中的芦苇花，让干燥的花穗和细碎的花粉簌簌落下。
虞玉兰颤巍巍地打开家里那个油腻的小瓦罐，用指甲小心翼翼地刮出仅剩的一点点凝固发黄的猪油。
永英在炕角蜷缩着熟睡，发出细弱的鼾声。
巧女的眼睛在昏暗中费力地睁大了些，带着一丝微弱的好奇和希冀，盯着那黑陶罐里因受热而痛苦蜷曲起来的蚂蟥，气若游丝地问：
“爹……这……虫子……真能……治好我的腿么？”
姬忠楜蹲在灶膛前，橘红色的火光跳跃着，映亮了他半边疲惫而坚毅的脸膛。
他往里添了一小把珍贵的柴火，火苗猛地蹿高了些，贪婪地舔舐着冰冷的陶罐底。
“能，”他的声音低沉，却像石头一样沉稳，砸在这间昏暗的土屋里，“肯定能。
等你好了，爹就给你拉《九九艳阳天》，拉上一整天，不歇气！”
一股难以形容的气味在狭小的空间里弥漫开来——是蚂蟥被焙烤焦糊的腥气，混杂着芦苇花粉被火烘出的、略带苦涩的草木清香。
.洪泽湖的春夜，寒风依旧在屋外呼啸，拍打着糊窗的旧报纸。
可这四壁透风的土坯房里，灶膛里那一点微弱的红光，炕上病人微弱的呼吸，却艰难地撑起了一小团活着的热气，一种在绝望缝隙里顽强滋生的、属于人的活气。
忠云轻轻走到门口，推开一条缝。
外面是浓得化不开的黑夜，远处洪泽湖的水面在惨淡的月光下，泛着细碎、冰冷、动荡的银光。
芦苇荡深处，不知名的水鸟发出一声声悠长而凄清的鸣叫，穿透夜色，带着水乡特有的、浸透了苦难却百折不回的韧劲。
她下意识地摸了摸书包暗袋里那支冰冷的钢笔，笔帽上那颗磨损的小小五角星硌着她的指尖。
一种奇异的、近乎痛楚的清明感，猛地冲散了心头的阴霾。
右派也好，地主崽子也罢，标签是别人贴的，日子终究是自己的。
路，得靠自己的脚，一步一个泥脚印地踩出来。
就像这脚下沉默流淌的洪泽湖水，千回百转，历尽坎坷，但它终究执着地，朝着认定的方向，奔流不息。
灶台上，那个熏得黢黑的药罐开始“咕嘟咕嘟”地冒起热气，氤氲的水汽在昏暗的油灯光晕里盘旋。
虞玉兰压抑的咳嗽声，巧女因疼痛而发出的细碎呻吟，永英睡梦中不安的呓语，混合着灶膛里柴火燃烧时发出的噼啪轻响，在这春寒料峭的深夜里，奇异地交织成一张无形的网。
这张网脆弱却坚韧，兜住了土炕上辗转的病痛；
兜住了孕妇沉重的负担；
兜住了少女被碾碎的心事；
兜住了父亲无声的挣扎；
兜住了祖母强撑的硬气；——将这一家人渺茫而顽强的希望，都紧紧网在了这小小的、风雨飘摇的土坯房里。
姬忠楜盯着灶膛里跳跃不定的火苗，瞳孔深处映着那一点温暖的光。
恍惚间，他似乎又听到了自己那把旧二胡喑哑的弦音。
那声音不再嘹亮，甚至有些走调，却异常执着，吱吱呀呀地响着。
它穿透糊窗的破报纸，穿透呼啸的夜风，穿透无边无际、呜咽低语的芦苇荡，穿透这令人窒息的、黑白颠倒的世道，颤巍巍地，朝着一个或许并不存在、却又必须坚信的明天飞去——
一个巧女能蹦跳着去挖野菜、永英能捧着热粥喝饱、新生的婴儿能安稳啼哭的明天。
那弦音微弱，却不肯断绝。
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