恶臭的麻袋堆提供了暂时的庇护，却无法隔绝那如同跗骨之蛆的冰冷后怕和尖锐刺耳的失败回响。陈默蜷缩在黑暗中，肺叶如同破损的风箱，每一次吸气都带着火辣辣的疼痛和垃圾腐烂的酸臭，每一次呼气都化作白雾，颤抖着消散在冰冷的夜气里。勃朗宁手枪依旧紧紧攥在手中，枪口还残留着一丝若有若无的火药味，提醒着他刚才那鲁莽而致命的一枪。
跑了多久？跑了多远？他不知道。只凭着一股逃离危险的本能，在迷宫般的贫民窟里疯狂奔窜，直到体力耗尽，恐惧暂时压倒了理智，才一头栽进这个肮脏的角落。
现在，稍微安全了，那被肾上腺素强行压制的所有感觉，如同退潮后裸露出的狰狞礁石，纷纷尖锐地凸显出来。
背后伤口传来一阵阵撕裂般的剧痛，肯定又裂开了，甚至可能正在渗血。肌肉因为极限的奔跑和紧张而不住地颤抖、酸痛。但所有这些肉体上的痛苦，都远不及内心那翻江倒海的惊涛骇浪。
失败。
这个词像一把生锈的锉刀，反复刮擦着他的神经。
他差点死了。或者比死更糟——被抓住，落到“疯狗”颂猜或者那个放债人背后可能存在的势力手里。一想到那种可能性，一股冰寒彻骨的恐惧就顺着脊柱爬升，让他几乎要呕吐出来。
那近在咫尺、装满现金的帆布包……那放债人凶悍反扑时扭曲的脸……那突然出现的打手……那震耳欲聋的枪声……打手倒地惨叫的声音……自己狼狈逃窜时的仓皇……
一幕幕画面不受控制地在脑海中疯狂闪回，清晰得令人窒息。
羞耻。强烈的、烧灼般的羞耻感。自己竟然如此愚蠢，如此不堪一击！刚刚因为搞定一个猜察而滋生出的那点可笑的自信，被现实无情地撕得粉碎！
他猛地一拳砸在身旁冰冷的、满是污垢的麻袋上，发出沉闷的响声。指骨传来疼痛，却无法缓解内心万分之一的焦躁和愤怒。是对目标的愤怒，对意外情况的愤怒，但更多的是对自己判断失误、行动失败的滔天怒火！
他就这样一动不动地蜷缩着，任由失败的情绪如同毒液般在体内蔓延、啃噬。时间在极致的痛苦反思中缓慢流逝。
不知过了多久，也许几分钟，也许半小时，那最初汹涌的、几乎要将他淹没的情绪狂潮，开始缓缓退去。
一种极其冰冷的、近乎绝对零度的冷静，如同坚冰般，开始从核心深处弥漫开来，逐渐冻结了那些无用的恐惧和羞耻。
不能这样。愤怒和后悔毫无意义。在这里，失败往往意味着死亡。他必须从这次濒死的体验中榨取出每一滴有价值的养分，否则，这学费就白交了，这颗子弹就白费了，这风险就白冒了。
他开始复盘。像一台绝对理性的机器，无情地回溯、剖析着刚才那短暂却致命的几十秒每一个环节。
错误一：情报严重不足与误判。
这是他犯下的最根本的错误。他观察到了放债人的规律，评估了他的财富，却严重误判了他的性格和背景。那不是一只只会咩咩叫的肥羊，而是一头懂得伪装、极其凶悍、并且拥有爪牙的鬣狗！他低估了这些在底层挣扎多年的恶棍的生存智慧和反击决心。他们能活下来并且攒下财富，必然有其手段。自己凭什么认为会比猜察更容易得手？傲慢！致命的傲慢！
还有那突然出现的同伙。为什么之前踩点时没有发现？是他们隐藏得太好？还是自己观察得不够仔细、时间不够长？情报工作做得远远不到位！只看到了表面规律，没有挖出背后的联系和应急预案。
错误二：时机与地点选择失误。
公共厕所后巷看似偏僻，但并非绝对安全。枪声一响，必然惊动四方。自己选择了一个无法完全控制局面、且枪声容易传播的地点。更重要的是，动手时机——或许应该等他离开厕所更远一点，走到更加孤立无援的地段？或者，根本就不该选择这种看似有规律但实则可能有隐藏变量的目标？
错误三：战术执行僵化与应急预案缺失。
当目标出现意外激烈反抗时，自己的第一反应竟然是试图继续执行原定计划（控制、威慑），而不是立刻放弃，果断脱离。那宝贵的半秒到一秒的迟疑，差点让自己陷入绝境。预案只考虑了成功和轻微反抗，完全没有设想到目标会如此凶悍且拥有即时支援的情况。撤退路线也只是plan A，没有plan b、plan c，导致被迫开枪后只能慌不择路地逃跑。
错误四：资源浪费。
最宝贵的一发子弹，就这样消耗了，只换来一个不确定是否击中的战果（打中大腿，但未必丧失全部行动力）和短暂的震慑。而最初的目标——现金——丝毫未得。亏本买卖。极大的亏本买卖。
每一条错误都被他冷酷地揪出，摆在意识的放大镜下仔细审视，刻入骨髓般的记忆里。
这不是打击。这是学费。是用一颗子弹和一次濒死体验换来的、无比宝贵的实战经验。它冰冷而残酷地提醒着他：这座城市底层的丛林，远比缅北园区那种制度化的暴力更加复杂、更加不可预测；狩猎，绝非想象中那么简单，任何一个微小的疏忽，都可能付出生命的代价。
他的眼神在绝对的黑暗中，变得越来越锐利，越来越冰冷。挫败感和恐惧被一种更加深沉、更加可怕的专注所取代。
他缓缓站起身，活动了一下依旧有些僵硬的身体。背后的疼痛提醒着他需要再次去找沙溢。损失的钱需要弥补，消耗的子弹需要补充。
但更重要的是，心态需要调整。必须更加谨慎，更加耐心，更加狡猾。情报收集必须更深入，计划必须更周密，预案必须更充分。
他整理了一下沾满污垢的战术服，将勃朗宁重新插回枪套，匕首归位。
然后，他如同一个刚刚经历了惨败、却从中汲取了力量的幽灵，再次悄无声息地融入贫民窟的夜色之中。
背影依旧挺拔，却少了一丝之前的躁动，多了一份经过淬炼的、沉静的凶险。
失败没有击倒他。
它把他磨得更锋利，也更冷了。
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