我背着铁蛋的头颅，在雪林里走了三天。
雪深没膝，每一步都像踩在刀尖上。冰渣子钻进草鞋缝，把脚底划得血肉模糊，可我不敢停——我怕一停，身后的血迹就会引来追兵，更怕自己会忍不住回头，回头去看那座仍在冒烟的紫禁城。
第四天清晨，我在一处山坳里挖了个坑，把铁蛋的头颅放进去，摆上一枚铜钱、一瓣玉玺、一段烟花捻子。
“兄弟，”我哑声说，“你先睡，等我拿赵公公的脑袋来陪你。”
雪落下来，一点点盖住他的脸，像给他盖被。我跪在地上，磕了三个头，起身时，膝盖在冰面上拖出两道长长的血痕。
我心里第一次“咯噔”——不是疼，是空。像有人把我肋骨拆了一根，从此胸口漏风，再也填不满。
我扒上一辆南下的货运火车，车顶堆满圆木，风一吹，木头滚来滚去，像随时能把人掀下去。我蜷在两根圆木之间，用破毯子裹住自己，耳边是车轮“况且况且”的巨响，像无数更鼓，催我赶路。
夜里，雪停了，星星出来，像撒了一把盐。我仰头看天，忽然想起小胭脂——她是不是也在这同一片天下？是不是已经搭上南下的船，把龙袍、龙绢、玉玺片，全扔进江里？
念头一起，心里“咯噔”第二下：我答应她活着，可没答应自己一定活。燕子可以飞，也可以坠，只要坠得值。
我在徐州下车，换船，顺流而下。船头坐着个扎风筝的老头，篾条、糨糊、彩纸摆了一地。他抬头看我，笑：“客官，买只燕子？放上天，晦气就散了。”
我愣住，盯着那只半成形的黑燕子——翅展一尺，尾剪如刀，眼睛用红墨点，像要滴血。我心里咯噔第三下，掏钱买下。
夜里，船泊江心，我走到船尾，把风筝放上夜空。风大，线瞬间绷直，燕子在天上抖翅，像活了一样。我一点点放线，越放越高，直到线尽，才掏出小刀，轻轻一割。
风筝失了控，一头栽向江心，黑影在月光下闪了闪，不见了。
我吐出一口白气，笑：“燕子死了，李三活了。”
我在法租界上岸，改名“李四”，在十六铺码头扛包。扛一天，换三个铜板，住大通铺，吃咸菜泡饭。夜里，我缩在仓库角落，听工友们讲江湖事：青帮、洪门、革命党、洋鬼子……像听天书，却觉得踏实——终于没人再谈皇帝、龙袍、燕子。
可有一天，工头塞给我一张报纸，头版大标题：
“紫禁城火案主谋燕子李三，疑似潜逃南下，各地严查”
旁边配着我的画像，虽只七分像，却足够要我命。我心里咯噔第四下：他们不肯放过我，哪怕我成了“李四”。
我把报纸撕碎，扔进黄浦江，碎纸像白蝶，被潮水一卷，无影无踪。
第十天，我下工回仓库，被人从后捂住嘴，拖进暗巷。对方三人，黑衣，帽檐压到眉心，手里拿的不是刀，是拂尘——柄尾刻“血牙”二字。我瞬间明白：赵公公的爪子，伸到上海了。
领头人尖笑：“皇爷，奴才们找得你好苦。”
我挣扎，却被绳网套住——和紫禁城那夜一样的网，一样的铜铃。我心里咯噔第五下：原来我逃了千里，仍在他们掌心。
他们拖我进一辆黑色汽车，车窗帘子厚，不透光。我缩骨，却无处可缩，只能听天由命。车一路开，开到法租界边缘一处废弃教堂。教堂穹顶破了个大洞，月光漏下来，像一柄银剑，悬在我头顶。
赵公公坐在月光下，脸白得发青，仍笑得剥壳鸡蛋：“皇爷，咱家给你备了新戏台，唱不唱？”
我啐他一口血沫：“唱，唱你的送终。”
他笑，抬手，有人推上一个小女孩——七八岁，眼睛大大，眼角一颗胭脂痣，像极小时候的小胭脂。我心脏猛地抽紧，咯噔第六下：他们连孩子也绑？
赵公公尖声：“这丫头，是胭脂巷遗孤，也是你的新贵妃。你登基，她活；你拒位，她死。”
我咬牙，指甲掐进掌心，却笑了：“好啊，登基，我登。”
心里，却有个声音在冷笑：登，登到你们坟头上去。
他们给我穿龙袍，戴九龙冠，捧假玉玺。赵公公亲自给我系领扣，手指冰得像蛇。他低声：“礼成，主子们在后面看着，皇爷可别耍花招。”
我点头，转身，走向祭坛。祭坛上，摆着一张龙椅，椅背雕五爪金龙，龙睛用红宝石嵌，在月光下像活的一样。我一步步走近，心跳却越来越慢，像走向自己的坟墓。
就在我抬脚要坐上龙椅那一刻，我心里咯噔第七下——椅下，有引线，从龙尾一直通到祭坛后，一头连着炸药包。我嗅到了火油味，也嗅到了死亡味。
我收脚，回头，笑：“赵老公，龙椅太硬，朕——坐不惯。”
说话间，我抬手，把九龙冠往地上一扔，冠上龙珠滚到赵公公脚边。我纵身一跃，跳上窗台，袖中飞爪抛出，钩住穹顶破口的横梁，人如大鸟，荡出教堂。
身后，枪声、喊声、爆炸声，混成一片。炸药被引爆，火光从穹顶喷出，像一条火龙，把夜空撕了个大洞。我落地打滚，卸去冲力，回头望——教堂已陷火海，赵公公的身影被火舌吞没，像纸人遇火，瞬间扭曲。
我一路狂奔，跑到码头，跳上最后一班开往广州的货船。船笛长鸣，像给死人送葬。我趴在船舷，望火光渐远，望上海滩的霓虹渐远，望我的影子渐远。
小叫花不知从哪钻出来，递给我一张纸条：
“胭脂已南渡，平安，勿念。——内应”
我攥着纸条，心里咯噔第八下，却轻得像羽毛：原来，我不是一个人在飞。
我在广州上岸，改名“阿三”，在风筝铺当伙计。铺子临街，老板是个老花匠，爱扎燕子，黑翅红眼，像极了我在江心放的那只。
每天清晨，我推着小车，到湾仔码头卖风筝。孩子们围着我喊：“阿三叔，给我一只燕子！”我笑，递给他们，却不收钱。我看着燕子飞上天，越飞越高，越飞越远，直到变成一个小黑点，再看不见。
我心里最后一次“咯噔”——第九下，却带着笑：燕子，终于落地了，落在风里，落在云里，落在无人知晓的远方。
多年后，有人在香港岛的旧书摊，翻到一本残破的小册子，封面褪了色，只余一行潦草的字：
“无人知他是皇帝，也无人知他是燕子。——李三自述”
册子里，夹着一片薄如蝉翼的绢，上绣半条五爪金龙，龙角缺了一截，像被刀削过。
书摊老板是个瘸脚老头，见有人翻册，笑：“十块钱，拿走。”
买家付钱，老头收了钱，转身，推着小推车，一瘸一拐，走进人群。他的背影，在夕阳下，像一只永不落地的燕子。
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