医院的阳光总算有了暖意。沈砚靠在床头，看着清玄蹲在窗边，正小心翼翼地给那盆从家里挪来的兰草浇水——叶子上还沾着点雪渍，是清玄从院角扒拉回来的，说“见了绿，病好得快”。
“别浇多了，根要烂的。”沈砚出声时，嗓子还有点哑。肩上的枪伤缝了七针，大夫说万幸没伤着骨头，只是这几日得躺安稳。
清玄直起身，把水壶搁在窗台上，转身端过床头柜上的粥：“哥快趁热喝，王婶今早送来的，放了山药。”他舀起一勺吹了吹，递到沈砚嘴边，眼里亮晶晶的，“记者先生说，报纸明天就登张会长的事，到时候全城人都知道沈家是被冤枉的了。”
沈砚张嘴喝了粥，山药炖得软绵，温温地滑进胃里。他望着清玄泛红的眼角——这几日清玄没睡好，眼下有淡淡的青黑，却藏不住那股松快的劲儿，像雨后天晴的山，连轮廓都透着亮。
“周老板的后事，我托老李帮忙办了。”沈砚轻声说，“就葬在城西的义园，离沈家老宅不远。”
清玄的动作顿了顿，点头时声音低了些：“等哥好了，我们去给周老板烧炷香。”
“嗯。”沈砚应着，伸手揉了揉他的头发——清玄的头发长了些，软乎乎地搭在额前，比刚下山时褪去了不少青涩，却还是那副让人放心不下的模样。
这日傍晚，老李来了趟医院，带来个木匣子。打开时，里面是叠得整整齐齐的账本，还有枚黄铜的沈家商号印。
“沈先生，”老李把木匣推到沈砚面前，眼里带着些感慨，“这是从周老板那间货行里找的，他锁在最里面的柜子里。还有，张会长那伙人都抓了，巡捕房的人说，账本上的证据够他们蹲一辈子大牢了。”
沈砚拿起那枚商号印，铜锈磨得发亮，边角是父亲当年总摩挲的地方。他指尖在上面按了按，像触到了陈年的温度。
“多谢你，老李。”
“该谢的是你们。”老李笑了笑，“当年沈家待我们这些老街坊不薄，如今沉冤得雪，是该的。”
老李走后，清玄趴在床边翻那些账本，指尖划过“民国十七年”的字样，突然“呀”了一声：“哥你看！这上面记着，爹当年捐了批药材给南边的救济院，还留了名字！”
沈砚凑过去看，果然见账本角落里写着“沈敬之”三个字，后面跟着行小字：“冬衣百件，药材十箱，托周明山转交”。
“原来爹当年真做了这些。”清玄的眼睛湿了，“师父说过，积善之家有余庆，果然没错。”
沈砚没说话，只是把清玄往身边拉了拉，让他靠在床头。窗外的天渐渐暗了，远处传来店家上灯的梆子声，笃笃笃，敲得人心头安稳。
过了十来日，沈砚能下床走动了。清玄扶着他出院时，街上的雪化得差不多了，泥地里冒出点嫩黄的草芽。茶馆门口聚着些人，正围着新出的报纸看，有人念得抑扬顿挫：“走私巨鳄张某某落网，民国二十一年沈家旧案昭雪……”
清玄听得脚步都轻快了，扶着沈砚往家走。院子里的老槐树抽了新枝，清玄扫雪时堆的雪人早化了，只在墙角留了摊水渍。
“哥，我们把老宅修修吧？”清玄推开院门时，眼睛亮闪闪的，“修好了，我们还住这儿，种点菜，养只猫，像小时候师父说的那样。”
沈砚看着他被风吹得发红的鼻尖，笑了：“好。”
他想起刚找到清玄时，少年穿着宽大的紫袍，站在修车铺前怯生生地问“你是我哥吗”；想起两人在西巷的雪地里分头跑时，清玄回头望他的那一眼；想起这一路翻旧案、躲追查，竟没好好吃过一顿安稳饭。
“今晚我下厨。”沈砚拍了拍清玄的肩，“给你做碗面，放你爱吃的荷包蛋。”
清玄眼睛更亮了，连忙点头：“我烧火！”
灶房里很快冒起了烟。清玄蹲在灶前添柴，火光映得他脸颊通红。沈砚站在灶台边和面，面粉落在他发上，像落了点碎雪。风从窗缝里钻进来，带着巷口卖糖糕的吆喝声，混着锅里咕嘟咕嘟的汤响，竟比山里的晨钟暮鼓还要让人安心。
面煮好了，两碗，卧着金黄的荷包蛋，撒了把翠绿的葱花。清玄捧着碗，吸溜吸溜地吃，烫得直哈气，却舍不得放筷子。
“哥，好吃。”他含糊地说，嘴角沾了点汤。
沈砚笑着给他擦了擦，自己也拿起筷子。面条软滑，汤头鲜得很，是家里的味道。
窗外的月亮升起来了，清辉落在院心的石板上，像铺了层银霜。清玄吃完面，捧着碗坐在门槛上，摸了摸怀里的玉佩——两块玉拼在一起，被体温焐得温温的。
“哥，”他突然回头，眼睛在月光下亮晶晶的，“以后我们再也不分开了好不好？”
沈砚走过去，在他身边坐下，手臂搭在他肩上，像无数个寻常的夜晚那样。远处的梆子声又响了，笃笃笃，敲在寂静的巷子里。
“好。”他说。
再也不分开了。
这人间烟火，本就该两个人一起，慢慢尝。
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