柴房的夜比往日更沉。梁上的蛛网在穿堂风里轻颤，墙角堆着半人高的干稻草，混着陈年木屑与潮泥的气味，裹着烛九溟单薄的身影。他蹲在西墙根下，指尖摩挲着第三块青石板的缝隙——那道细痕是他三年前用碎砖硬撬出来的，此刻在月光下泛着冷白的光。
碎砖磕在石板上，发出闷响。他咬着牙加力，石板边缘终于翘起，露出底下巴掌大的暗格。暗格里原该躺着林小竹送的火纹布囊，此刻却只剩几缕焦黑的碎布，像被雷火灼过似的，倒衬得中间那块血色骨片格外醒目。
烛九溟喉结动了动，伸手摸向腰间。那里还挂着半寸线头，是布囊碎裂时扯下的，火纹的金绣早褪成淡黄，摸起来像晒干的草茎。他记得三年前的暮春，林小竹攥着布囊塞给他时，掌心还带着烤红薯的余温：这火纹是我娘绣的，说能镇阴寒。可那布囊上个月突然焦了，碎成渣子落进暗格，倒引出这块骨片——暴雨夜从后山崖底捡的，当时雷光大作，骨片就嵌在焦土里，二字浸着血，像刚刻上去的。
自那夜起，白日扫落叶时，他总觉后颈发凉，仿佛有双眼睛隔着竹帘盯着；可一到三更梆子响，虫鸣都歇了，暗格里的骨片便开始发烫，比当年林小竹塞布囊时的温度更灼人，烫得青石板都微微发暖。此刻他望着骨片，指节捏得发白：总得试试。
骨片贴在胸口的瞬间，凉意顺着锁骨往下淌，像冬夜饮了口温酒，从喉头一直漫到丹田。烛九溟屏住呼吸，忽觉八脉里那些被灵枢测过十次的——大椎、曲池、足三里，这些从前探进去连半丝灵气都没有的窍位，竟像久旱的田逢了雨，咕嘟咕嘟冒起热气。他慌忙去摸气海，那里空得像被挖走了块肉，可八脉里的热流却在游走：手肘麻痒如蚂蚁爬，脚踝刺痛似针挑，后颈烫得发涨，连丹田都泛起酸胀，倒像是有活物在啃他的筋骨。
这...这是灵气？他哑着嗓子，声音撞在柴房的泥墙上，惊得梁上的蜘蛛匆匆爬进网底。十年前测灵那日的情形突然涌上来：大长老的测灵枢悬在他头顶，青铜铸的枢身转了三圈，地坠地，震得石砖都裂了道缝，无灵根三个字像冰锥扎进耳朵；三年前林小竹把聚灵枢塞给他，玉白的枢身半日便冷得像块冰，杂役们哄笑连灵枢都嫌弃的废物，林小竹红着眼眶抢回枢子时，指尖都在抖。
可此刻没有灵枢，没有气海，他分明能感觉到——天地间的清灵之气正顺着骨片的纹路往八脉里钻！那些纹路像活了似的，从骨片边缘渗出淡红的光，沿着他的血脉游走，所过之处，连毛孔都渗出细汗。
嗡——骨片突然轻颤。烛九溟低头去看，见二字泛着暗金微光，像被谁用朱砂重新描了一遍，笔锋间还凝着未干的亮泽。八脉里的热流汇作细流，他试着引动，那细流竟真顺着念头，往发疼的腕骨处涌去——前日赵狗剩提了桶刷马厩的脏水，迎面泼过来时他躲不及，腕骨撞在青石板上，这两日肿得像发面馒头，碰一下就钻心的疼。
他倒抽冷气，却觉腕骨处的钝痛像被温水泡开的棉絮，缓缓散了。更奇的是，窗外老槐树上最后一只蝉蜕落地的轻响，他听得清清楚楚，连蝉蜕裂开时的细响都分毫不差；半里外伙房飘来的药香里，孙婶熬的治寒症的药，他竟闻出了甘草的甜、陈皮的苦，还有半丝当归的辛，这些从前要凑到药罐边才能分辨的味道，此刻像被谁掀开了蒙眼的布。
原来不是我无灵根...他攥紧骨片，指节泛白，骨片边缘硌得掌心发红。十年的冷言冷语在耳边翻涌：玄牝禁体是诅咒，天生克灵枢扫一辈子落叶吧，废物连杂役都不如的东西。可此刻八脉里翻涌的灵气，像滚水泼进冰窖，炸碎了那些刻在骨头里的话——或许被嫌弃的不是他，是灵枢？
柴房外突然传来脚步声。烛九溟心头一紧，慌忙将骨片塞回暗格，石板扣上时手一抖，地撞出声响。他缩进稻草堆里，听见巡夜杂役的皮靴碾过碎石子，灯笼的光晕透过门缝漏进来，在地上投出个摇晃的圆。
吱呀——门被推开条缝。烛九溟屏住呼吸，看见月光顺着门缝淌进来，照在他方才坐过的地方——那里的稻草被压出个浅坑，坑底的草叶竟泛着淡淡的金芒，像落了层星子，又像被灵气浸过的玉。
他摸着发烫的胸口，突然想起暴雨夜那道嘶吼。当时他躲在崖边的灌木丛里，看见个浑身是血的人跪在焦土上，手里攥着半块碎枢，喉间迸出的声音像刮过铁刃：灵枢吞灵，万灵归一！后来那人倒在血泊里，骨片就落在他脚边。或许世人总说无灵根者不能修，不过是因为他们的灵枢，测不出这八脉里流转的、被称作的气？
窗外的月亮爬过东墙，银辉漫过柴房的破窗，落在暗格的位置。烛九溟裹紧破棉袄——那是三年前林小竹偷拿了自己的旧衣改的，肩头补着块靛青粗布——望着暗格的方向，嘴角扯出个极淡的笑。这夜他没合眼，可精神比往日任何一夜都清醒，从前那些像铅块似的压在心头的话，此刻都轻得像片云，被八脉里流转的灵气轻轻托了起来。
原来被锁闭的，从来不是他的血脉。
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