炮位后方，六磅炮的铜制炮身仍散发着滚烫的热气，炮兵营长半蹲在炮盾后，右手握着测距杆，左手不断调整着炮口的俯仰螺杆。他的目光穿过硝烟，落在土着队伍最后方那名挥舞大刀的首领身上——鼓声与刀光每一次落下，便有一片黑压压的人潮向前涌动。营长咬紧牙关，腮边肌肉绷起，低声道：
“看见没有？最后头那个，就是逼他们送命的。只要把这一炮打准，人堆立马就散。副的，把引信剪到零，我调个高角度，争取一弹把他连鼓带人一起掀了。”
副营长猛地伸手按住炮长的肩，压低嗓音却带着急迫：“别动！你现在一炮轰了首领，人确实会散，可散了之后咱们就得满山去抓兔子。林子里一钻，咱们这几百号人得耗到猴年马月？让他们自己驱着自己往前冲，正好撞进咱们的口袋。咱们只管一排排收割，省得以后天天钻林子找漏网之鱼。”
营长皱起眉，目光仍黏在那首领身上：“可那家伙一鼓作气，要是真让他们冲乱了步兵线——”
副营长摇头，声音更低，却带着久经沙场的笃定：“冲不乱的。你看看前排，他们脚下踩的全是自己人的尸身，早就吓破了胆。首领只是拿刀逼着他们往前滚。让他继续挥刀，咱们继续打靶，杀到他们血流成河、心胆俱裂，自然就倒。那时候，再追也轻松，省得满山搜人。”
营长沉默片刻，目光扫过炮盾后那排已经装填好的霰弹，又望向前方依旧汹涌的人潮，终于松开测距杆，呼出一口带着硝烟的热气：“好，那就让他多活一会儿。让炮口保持原角度，标尺不动，弹种不变，继续打人头密集处。咱们省点事，也省点兵。”
副营长点头，抬手朝炮班打了个手势：“全体注意，目标维持正面冲锋队形，炮弹装填，标尺不变，引信两分。”
炮手们迅速动作，铜片“咔哒”归位，火绳重新点燃。副营长拍了拍营长的肩膀，声音低得只有两人能听见：“让他继续挥刀，继续逼人，咱们继续收尸。等他们血淌干了，首领再吼也白搭。”
血泥没过了脚踝，像一锅煮得黏稠的暗红粥，偶尔翻起的气泡是尚未碎裂的骨片。几具土着人的躯体横叠成一座低矮的肉墙，他们伏在里面，胸口贴着同伴冰凉的背脊，鼻尖钻进的不再是雨林湿腐的味，而是铁锈混着内脏的腥甜。
头顶的铅弹还在呼啸，像无数细小的镰刀，把空气割得支离破碎。每一次尖啸之后，便有一人闷声倒下——有的头颅瞬间缺了半块，脑浆像打翻的椰浆溅在蕨叶上；有的胸口炸开拳头大的洞，心脏碎成血沫，顺着肋骨往外汩汩流淌。倒下的人还来不及抽搐，就被后来者的脚掌踩进泥里，发出“咕唧”一声闷响，像被沼泽吞没。
更近处，一条手臂被霰弹齐肘削断，断口处的白骨与红筋暴露在外，手指却还在神经质地抓挠，仿佛想抓住早已飘远的生命。被腰斩的躯体横在泥水里，上下两截隔着半尺距离，肠子像被扯断的藤蔓，漂在血面上，随着每一次新的爆炸轻轻晃动。
伏在尸堆里的人不敢抬头，只能听见声音：
“噗”，那是铅弹钻进肉体的闷响；
“嚓”，那是碎骨刮过树皮的脆裂；
“咚”，那是又一具身体重重砸进血泥，溅起的泥点带着温热，落在脸上，像细小的烙铁。
他们紧闭双眼，却仍透过眼皮看见一片猩红。鼻端灌满了硝烟与血腥，喉咙里泛起铁锈味，仿佛自己也成了一颗即将炸开的弹壳。有人把脸埋进死者的腋窝，试图借那最后一丝体温掩盖自己的颤抖；有人死死咬住自己的手背，牙关深陷入肉，却感觉不到疼——所有知觉都被更巨大的恐惧碾碎。
血泥上漂着碎布、断矛、被炸碎的藤盾，还有一只孤零零的草鞋，鞋尖仍滴着血。每一次新的爆炸，都像在泥面上掀起一阵猩红的雨，把伏在底层的人也染得通体湿透。他们不敢动，不敢哭，甚至不敢呼吸得太大声，只能听着死亡的节拍一点点逼近，听着同伴的惨叫从高亢撕裂成断续的呜咽，最后只剩气泡在血泥里轻轻破裂。
雨林的天光被硝烟遮蔽，四周只剩暗红与焦黑。潮湿的风吹过，却吹不散血腥味，反而把它压得更低，紧紧裹住每一个还活着的人——像一层黏稠的裹尸布，提前把他们和这片地狱缝在了一起。
整片雨林像被一只巨手撕裂，又扔进火与铁的血盆大口反复咀嚼。
炮声滚成连绵不断的闷雷，从地皮一直震到树冠，惊得犀鸟成群撞断枯枝，巨蜥拖着长尾仓皇越过腐叶；猴群在藤蔓间荡出最后一道弧线，随即被流弹削断的藤蔓抛向空中，哀嚎淹没在下一阵爆炸里。铁与火的气味取代了潮湿的泥土味，连风都带上了滚烫的硝烟，把血腥味推到丛林最幽暗的角落。
林间的空地已看不出原来的颜色。
泥土被反复翻犁，先是被炮弹掀起，再被皮靴踩实，最后被血水泡成黏稠的酱红。一脚踩下去，“咕吱”一声，泥浆便从脚趾缝里挤出暗红的泡沫。断枝、碎叶、破布、折断的长矛与碎骨混杂其中，像一锅煮烂的噩梦。
尸体横陈，层层叠压，像被随意丢弃的麦捆。最上层的人还保持着冲锋的姿势：脊背弓起，手指抠进泥里，眼窝空荡，仿佛仍在寻找那永远够不到的敌人；下一层的人则面孔朝下，背上的刀伤或枪眼早已不再流血，只余乌黑的凝血与翻卷的皮肉。再往下，尸体与尸体之间已分不清彼此，只有纠缠的四肢和裸露的脊椎在无声地诉说最后的挣扎。
血泥里，仍有活人。
一个土着少年拖着被霰弹打烂的小腿，一寸一寸往前爬。他的指甲早已翻裂，每一次抠地都留下五道血痕；喉咙里发出的不是哭喊，而是被硝烟灼伤的嘶哑喘息。他的前方，一条被弹片削断的同伴手臂横在路上，五指仍紧攥着半截长矛。少年没有停下，只是用额头抵着那只断臂，像借助它最后的力气挪动身体。
另一侧，汉国步兵列成稀疏的三线横队，鼓点一响，枪口齐刷刷抬起。燧石击出的火星在昏暗里一闪，随即被白烟吞没。铅弹破空的尖啸贴着尸体堆掠过，把刚要爬起的又一个人重新钉回血泥。装填、击发、再装填，动作机械而冰冷，仿佛与脚下这片修罗场毫无关系。
更远处的炮兵阵地上，六磅炮再次怒吼。炮口喷出的火舌照亮炮手们被汗水与硝烟糊满的脸。霰弹在空中炸开，像一把无形的镰刀横扫丛林边缘。树木拦腰折断，碎木与铁片混成死亡的骤雨，落在尸体堆里，又激起新一轮的血浪。
太阳悬在硝烟之上，像被浸在血缸里再提起，边缘泛着诡异的猩红。光线穿过翻滚的烟柱，投下的不是温暖，而是惨烈的暗紫。
就在这紫红的光里，仍有残存的土着战士踩着同伴的胸膛、踩着破碎的头颅，踉跄却固执地向前。他们的脚底早已磨烂，每一步都在血泥里留下鲜红的脚印；他们的眼里没有退路，只有炮口与枪口之间那道越来越窄的缝隙。
炮声、枪声、鼓声、惨叫声，混成一曲单调而巨大的轰鸣。
而在这轰鸣深处，雨林沉默，大地沉默，唯有血泥继续翻涌，把人与兽、生与死，一并吞进自己黏稠的喉咙。
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