沈案的手指还贴在木门边缘，门缝里的光映在书页上。那符号和钥匙串的一模一样，像刻进骨头里的记号。他没再犹豫，推开门走了进去。
特藏室比外面更安静。空气不动，灰尘浮在半空。桌上的《墟界遗录》还在翻动最后一页，纸角微微翘起。他走近，伸手按住书脊，指尖碰到封面时，一股熟悉的震动从掌心传上来，像是钥匙串在体内共鸣。
他把书拿了起来。
封面是深褐色的皮质，边角磨损严重，但“墟界遗录”四个字还能看清。他翻开第一页，纸很脆，稍用力就会裂开。墨迹淡了，可第一行字还是能读出来：“持钥者现，七曜归位，门启之时，万灵皆伏。”
这句话他记得。药尘子有次喝醉了念叨过类似的词，当时他以为是胡话。现在看，不是巧合。
他继续往下翻。书页发出轻微的响声，在这屋里显得特别清楚。中间有一幅图，画着一个人影，背对着画面站着，手里举着一串锁链一样的东西。那轮廓……太熟了。
是他。
肩膀的弧度，站姿的习惯，连右手握东西时小指微翘的样子都一样。旁边写着一行小字：“天命之钥，承七曜气运，掌两界之门。”
沈案的呼吸慢了下来。他盯着那幅画看了很久，才翻到下一页。手指有点抖，但他没停。
书中提到“金纹隐现”，说这个人身上会有金色纹路浮现，只在靠近地脉节点时出现。他还看到一句：“凡触阵者，自知归属。”意思是只要接近阵法核心，身体就会有反应。
他在公园摸树根的时候，胸口热过。踩到老地砖缝隙时，指尖发麻。这些都不是错觉。
这本书写的就是他。
不是推测，不是可能，是直接描述了他的特征、他的印记、他的反应方式。所有零碎的线索，这一刻全连上了。
他合上书，抱在胸前。屋里太静，心跳声听得清楚。他靠在桌子边，闭了会儿眼。脑子里全是刚才那些字和画。
原来他不是偶然捡到这些机缘。
钥匙串不是祖传的老物件，腌菜碗也不是普通陶器，连那把总插不进锁孔的第七把钥匙，都有名字——叫“归心钥”。
他一直觉得自己是运气好，重生后刚好住进一个特殊房子。但现在看来，不是房子选了他。
是他本就该在那里。
他睁开眼，低头看着书封。手指收紧，指节泛白。如果这本书是真的，那他之前做的每一个决定，其实都在被人看着，被某种规则推着走。
收租、修房、帮租客……甚至那天顺手扶起张大牛扫倒的簸箕，可能都是“应验”的一部分。
他不想当什么关键人物。他只想安稳过日子，每个月收点房租，躺着吃辣条。可现在，连这个念头都像是一种逃避。
他把书塞进外套内侧口袋，拉好拉链。动作很慢，像是怕惊动什么。书贴着胸口放着，温度透过布料传过来，不像纸质品该有的感觉，倒像一块活物。
他转身走向门口。
走廊还是老样子，碎玻璃踩上去有细微的声响。他贴着墙走，眼睛扫过天花板角落。刚才那只机械蜘蛛已经不见了，但谁知道还有没有别的。
他没再回望特藏室。
穿过小天井，钻出暗窗，外面街道漆黑。风从巷口吹进来，带着湿气。他站在墙边，确认没人跟踪，才沿着屋檐往前走。
路上很空。路灯坏了几个，光影断断续续。他的脚步比来时重，每一步都像踩在实地上，不再是那种混日子的懒散步调。
他知道这本书不能留在图书馆。
也不能随便交给别人看。
陆千机会想研究信号干扰源，药尘子肯定要拆了它找丹方，苏红绫说不定当场就要拜他为师。只有他能处理这个东西。
但他也不能确定自己能不能处理好。
走到街口，他停下。远处有车灯亮了一下，又灭了。他没动，等了几秒，确认不是冲他来的，才继续往前。
衣服里的书很沉。
不只是物理上的重量，是那种压在肩上的感觉。以前他觉得麻烦事来了，躲一下就过去了。现在他知道，有些事躲不掉。
他抬手摸了摸脖子上的钥匙串。第七把钥匙还热着，贴在皮肤上有点刺痒。这玩意儿以前只是个装饰，现在成了身份证明。
他走出两条街，拐进一条老巷。这里没有监控，也没有路灯。他靠着墙站住，从口袋里掏出护腕碎片。
这是从黑袍人身上捡的。红色符文已经熄了，但表面有细小的刻痕。他用指甲刮了刮，发现是个微型编号。
他收起来，重新塞进口袋。
这些东西都会派上用场。现在不行，以后会。
他抬头看了眼夜空。云层厚，看不见星星。但他知道，七曜的位置变了。从他重生那天开始，就在动。
他继续往前走。
花衬衫被风吹得贴在背上，沙滩裤擦着小腿。人字拖踩在地上，声音很轻。可每一步，都像踩在某个巨大结构的节点上。
他没回头。
身影消失在下一个路口。
一辆共享单车倒在路边，车筐里有半包没吃完的辣条。
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